tag:blogger.com,1999:blog-36738900100788496212024-03-14T01:58:52.043-03:00Livre espaçoda palavraMari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.comBlogger175125tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-79184160648999099782017-04-24T23:46:00.001-03:002017-04-25T00:05:08.499-03:00bilhete adolescenteOuvi dizer que entre Minas e Rio há um abismo. Janeiro passou. Passou fevereiro. Passou carnaval. Não vi girassol bailar em festa nem sol brilhar em céu. Cá estamos andando entre cacos. E por mais tempo que tenha passado, por mais histórias que tenhamos vivido, haverá sempre um beijo a ser dado quando a gente se (re)encontrar.Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-92159255453257140412016-11-04T00:01:00.001-02:002016-11-04T00:03:07.864-02:00Eu sou uma canção de Belchior,<br />
Eu sou uma cama bagunçada.<br />
Eu sou um amor mal resolvido.<br />
sou muita vontade para pouca coragem.<br />
<blockquote class="tr_bq">
Eu sou uma estrada.</blockquote>
Eu sou uma risada perdida.<br />
Eu sou o vinho seco.<br />
sou banho quente com vela vermelha.<br />
Eu sou um incenso.<br />
Eu sou um troca troca de roupas( de faces, de opiniões. de desejos)<br />
Eu sou uma solidão em meio aos homens,<br />
sou muito avesso para pouca pessoa.<br />
sou tanto avesso que quero desvirar.<br />
<br />
Eu sou um aquário vazio cheio de ar.<br />
mesmo que as vezes me falte<br />
o ar.Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-46555724932431400402016-10-09T22:51:00.000-03:002016-10-09T23:00:31.289-03:00Relato sem fundamento no domingo.Parei para ouvir Drummond neste fim de domingo, e não sei bem o porquê, mas lembro do menino no metrô. Tinha os seus 7, 8 anos, os olhos cor de mel, cabelos crespos e ar de curioso. Olhou-me ávido. Logo firmou ao perceber minha jaqueta jeans amarrada na cintura. Sentou-se ao meu lado quando vagou o banco e olhava, tentando ser discreto. Se há algo que bicho criança não consegue é disfarçar. Se há algo que me deixa alerta é ver criança com cara de não sei o quê. E a jaqueta era o foco. Ele tinha uma jaqueta jeans amarrada pela cintura como a minha. Talvez pensasse: como ela, moça, tão moça, veste como eu? Ou como eu, menino, tão menino, visto como ela? (Entenda-me, leitor, este pensamento não é de criança, era o meu.) No máximo ele: uau, estamos iguais. Ou vá lá saber. Percebo que saltam cheios de brilho e sorri assim: de lado com cara de gente grande. Eu sou o maior. Senti-me tão tão engraçada e ri também toda por dentro. Tinha minha idade dividida por 4, e a mesma jaqueta na cintura. Eu ria tanto internamente que já não sabia onde começava o menino, onde eu começava. Éramos dois personagens no transporte público do domingo azul dia de feira e íamos não sei onde com jaqueta azul na cintura de onde tiramos isso moda não entendo porque mas eu tenho 26 e ele 7. Mãe, vamos saltar aqui? São Francisco Xavier. Sim. Segui viagem sem saber se havia saltado também.<br />
Sabe, aquela jaqueta, aquele menino,aquele sorriso. Nunca imaginei que moda me fizesse sentir algo assim.Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-48120703966587508512016-10-02T21:51:00.001-03:002016-10-02T21:56:57.301-03:00Quer café comigo?<div style="text-align: left;">
Tudo que escrevo sobre você eu apago. Permito-me agora tentar. Simples a nossa maneira – apesar de nos julgarmos complexos.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Silêncio. </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Perdoe o silêncio.</div>
<div style="text-align: left;">
O silencio é a minha primeira manifestação de afeto. Calo-me para ouvir-te. Calo-me para observar. Aos calarmos é possível escutar o coração, a alma. No silêncio não há mascaras, estamos nus. Mineira que não sou, no início desconfio - há o pezinho nas Gerais. Já já me derreto todinha. Chove lá fora, está frio, como estão as coisas, tudo na mesma, quanto tempo, certo.<br />
<br />
Beijamos.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Não há o não, não há nenhuma razão. Percebi teus olhos brilharem quando soltei o cabelo.<br />
<br />
Somos peças de um quebra-cabeça, te reinvento e moldo a todo momento. Uso as cores que mais gosto: você projetado num filme. É como ser desafiada a descobrir algo oculto, uma história de livro, um mistério. Insisto, pois ainda quero ler. Talvez, seja algo como o amor, mas não devo definir o que eu não sei.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Tua voz combina com meu texto. Fico bem vestida na tua pele. Minha boca cai bem na tua. Nossas mãos são como velhas amigas. O teu sexo nasceu para o meu. Nosso café tem o mesmo amargo. Os únicos defeitos são os quilômetros e o cansaço. Posso ser cúmplice e amante e mãe. Todas cabem. Abraça-me forte, no teu peito eu renovo. Eu aceito, aceito rodar o mundo, escalar montanhas, mergulhar em mares escuros, ou uma cerveja no bar da frente. Eu aceito. Aceita? Vamos juntos. Viver não tem idade. Vê com teus olhinhos o quanto é gostoso o nós dois e volte. Diz que sente saudade, diz que quer me ver, conta tuas novidades, problemas, os assuntos chatos para mim interessantes. Podemos dividir o lençol. Faz sorrir porque sorrindo é mais bonito. </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Fui à padaria sorrindo e estarei sorrindo a semana inteira. </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Você sempre será meu sol de carnaval. </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-49111154583147172212016-05-22T23:21:00.001-03:002016-05-22T23:24:51.794-03:00The endAlgumas histórias de amor não foram feitas para dar certo,<br />
<div>
mas sim para virar poesia. </div>
Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-9002427683672859962016-03-15T15:31:00.005-03:002016-03-15T15:31:55.898-03:0014:21<blockquote class="tr_bq" style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Georgia","serif";"> O tempo é dono
das leis do mundo. Um dono miúdo, um dono menino. Estamos sujeitos às suas indagações.
Sabido e traquinas brinca com os deuses. O tempo tem a bisbilhotice dos olhos
do menino. A loucura da mente do menino. O ardor do corpo do menino. O absurdo dos
desejos do menino. A simplicidade do sorriso do menino. O mistério do coração
do menino. O tempo é inteiramente menino. Na praça, na escola, na cama, no colo,
no peito, em si. Jamais o tento captar, pois alem de menino é vento. Por vezes
brisa, noutras tufão. Além de menino é água.
Por vezes lagoa, noutras redemoinho. Além de menino é terra. Por vezes fértil, noutras
secura. Não se pega, se perde e gasta. O dono singelo das coisas e não coisas,
escrito pela ciência como relativo. Como medir quanto tempo dura o tempo? Caberia
no ponteiro de relógio? Todos esses segundos desperdiçados em palavras podem
ser me cobrados, caríssimos. Como medir o valor do tempo? Compro em balas? Menino,
criança, gigante que passa deixando marcas, vá com calma, não corra na beira da
estrada, há perigo logo ali e você é jovem. Deixe-me saborear suas brincadeiras
e seja meu anjo. Pegue o giz e desenhe meu caminho até o céu. Menino, desta
janela do oitavo andar, o admiro. E só quer saber de olhar saias de raparigas,
jogar pipoca aos pombos, assustar os velhos, fazer tropeçar os casais. É um
dono bagunceiro que revira nossa vida só para organiza-la depois. E depois de
depois, desarranja as peças. O tempo faz do homem eterno quebra-cabeça. </span></blockquote>
Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-29230739954174532052016-02-16T15:08:00.001-02:002016-02-16T15:08:39.210-02:00Acorde maiorOdeio despedidas.<br />
Adoro encontros.<br />
No encontro o saboroso é o primeiro abraço que se dá.<br />
Às vezes dá vontade de ficar dentro dele por meses, morar nele ou vesti-lo em dias frios de julho como um casaco quente feito à mão. Por isso adoro.<br />
<br />
Aposto o oposto.<br />
Não prometo porque não cumpro, mas me desafio.<br />
Reviro ao contrário o avesso, enlouqueço, e no fim canto o refrão.<br />
A letra completa inspira a memória fraca pra idade.<br />
<br />
A saudade me amedronta.<br />
A vontade me encoraja.<br />
A verdade me recusa.<br />
A solidão me acalma.<br />
<br />
Estar só e não incompleta!<br />
Estar só pensando.<br />
<br />
Há abstrações que levo comigo: o que digo.<br />
Sou abstração.<br />
<br />
Amo sol morrendo, milho, cogumelo na comida...qual é mesmo o ritmo?<br />
Marcho pra fazer paz e não curto quem morre em vida.<br />
Curto o longo e prolongo o curto.<br />
Posso dizer: venha cá, amor, só não se enrosque no pescoço.<br />
Não sou romântica, obrigada.<br />
Mas,<br />
mesmo sem fama, meu canto<br />
encanta.<br />
Basta querer ouvir.<br />
E bem de perto.Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-59717462794023703862015-02-25T08:50:00.001-03:002015-02-25T08:56:00.197-03:00Infração<blockquote class="tr_bq">
Não fiz mais poemas desde que me mudei para a cidade grande.<br />Confesso, dia desses, tentei.<br />Mas o poema colou na traseira, buzinou, buzinou, e aos berros,<br />me ultrapassou pela direita.</blockquote>
<br />Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-67057230617527139272014-02-21T23:18:00.004-03:002014-02-21T23:20:40.225-03:00¿Quando o comum cansa<br />
Vire do avesso<br />
sojiebMari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-5299720634393717402014-01-11T13:11:00.000-02:002014-01-11T13:11:07.758-02:00O cicloSerei breve pois brevemente as vozes se passaram por mim. E esclareço, antes de favoráveis complicações, que a apressada história não tem em Estelinha, Sérgio e Cláudia os protagonistas. Muito menos nas vozes. Aqui se fala de algo maior e um tanto desagradável.<br />
Da poltrona 17 ouço a primeira voz trêmula e triste suavemente noticiar ao telefone: a Estelinha; hoje a tarde; sim, estava no respirador; vou colocá-la junto com mamãe.<br />
Interrompi a leitura enquanto a segunda voz radiante e firme anunciava também em seu aparelho móvel: Sérgio! A Claúdia! São gêmeos!<br />
Uma inquietude morou em mim. Pensei até doer os ossos do crânio, mas esta história não é sobre mim ou meus pensamentos. Nem sobre Estelinha, Sérgio, Cláudia, os gêmeos, as vozes, a poltrona 17. Desejo não poluir as reflexões do meu leitor com minha próprias. Se me estender em qualquer palavra roubo a beleza desta breve história. Opto por termina-la sem conclusão.<br />
<br />Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-59720291849210063322013-09-26T17:42:00.004-03:002013-09-26T17:42:47.983-03:00Viver dói.<br />
Mas se não provar do amargo, como reconhecer o doce?<br />
Viver dói,<br />
mas ainda é caminho.Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-50746450751058584552013-08-16T20:01:00.003-03:002013-08-16T20:01:49.593-03:00TudoO amor é a pedra que você tropeça com pressa.<br />
Mais.<br />
O pássaro de asas brancas que plana sobre seus olhos.<br />
<br />
Repousa e invade e renasce disforme.<br />
Quem o toca?<br />
<br />
O amor é brisa de domingo<br />
A chama do fogão.<br />
<br />
É pontual e surpreendente.<br />
Uma paz ou uma guerra.<br />
<br />
Aquele pássaro de asas brancas que plana sobre seus olhos.<br />
( mas você não o vê)<br />
Aquela pedra que você tropeça com pressa.<br />
(e reclama)<br />
<br />
Somos todos.<br />
Ele anda por aí disfarçado de coisas e gente.<br />
<br />
Aquela flor entre tantas outras também é o amor.<br />
O piano que me acaricia doce é o amor.<br />
A roda do mundo é o tal.<br />
<br />
O pássaro de asas brancas que plana sobre seus olhos e a pedra que você tropeça com pressa.<br />
<br />
Silêncio.<br />
<br />
Atrás da cortina, embaixo da cama.<br />
Escondido, o amor transcende.Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-69704803952661394392013-05-27T22:56:00.001-03:002013-05-27T23:07:55.757-03:0023 e 4 mesesHoje me dei um presente incrível: coragem. Cuspi um bolo de tristeza que coçava a garganta como um gato e sua bola de pelo. Na verdade, não estou curada. Ainda. Mas já tenho o remédio em mãos. Basta tomar a dose certa na hora certa, seguindo todos os conselhos do doutor tempo. A vida doí tantas vezes, a na mesma medida nos acaricia. Paciência. Pessoas vem e vão, vem e vão. Não duram para sempre - e aqui falo, de forma fria, além da morte, esta pergunta ingrata, também da vida; mudanças, encontros, despedidas. É obscuro e grandioso compreender o papel de cada alma que passa por nós. Em janeiro ou julho, na segunda ou quinta, num minuto que cruzamos pela rua. Dentro de um momento gigante ou pequenino, porém infinito ( sim, o aprendizado é no infinito) seguimos, e o outro também segue. Agradeço a um amor de novela que me virou a cabeça e me fez acreditar que vale a pena. E assim passou, o amor pessoa, sem ressentimento nem sentir muito. Estou grata ao leão que me protege com sua firmeza e constrói a fortaleza em meu país. Este leão também veio, alimentou-se de meus peixes, e foi. Eu o carregava em meu peito, muitos quilos pesava. Estou pronta para recompor meu aquário. Hoje me dei um presente incrível: coragem. Fiquei livre. Leve. Só levo comigo algo que faz flutuar: liberdade.Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-82566712113251329652013-05-27T20:08:00.000-03:002013-05-27T20:10:06.139-03:00ainda sobre perder-s(onhos)e <br />
Logo que perdi o endereço, perdi a força,<br />
o caminho,<br />
a vontade,<br />
as pernas.<br />
<br />
Ali,<br />
parei.<br />
<br />
Se bem que meus sonhos ainda acreditam em mim.<br />
E ainda bem que acreditam.<br />
Eles me acharam!Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-4918829605915956792013-03-25T21:37:00.000-03:002013-03-25T21:40:01.432-03:00Avô<blockquote class="tr_bq">
Vi uma nuvem em cores no céu.<br />
Ouvi boatos: lá mora um anjo de olhos brilhantes e todo 25 de março ele renasce. E renasce também uma saudade bonita e apertada nos corações que um dia receberam sua benção.<br />
Avô, em três simples letrinhas cabe o maior sentimento do mundo,o tal do amor.</blockquote>
Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-2339944009592576752013-03-20T23:05:00.001-03:002013-03-20T23:10:25.884-03:00o manto<blockquote class="tr_bq">
Faz frio no Rio e um coração está ferido.<br />A tristeza é o manto.<br />Faz frio e ainda é quarta.</blockquote>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
Ainda é quarta. Tenho olheiras. Não descanso.<br /><blockquote>
Um dia triste nos envelhece anos.</blockquote>
</blockquote>
Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-38729020406308886502013-03-20T00:40:00.001-03:002013-03-20T00:40:58.123-03:00Sexta, não esqueça as floresDentro do embrulho, talvez o menor bilhete do mundo também era a maior dor. Um recado decifrável, nas entrelinhas. Leu. Leu. Leu. Sentiu-se como um risco torto que basta apagar. Mais uma noite em insônia e enlouqueceria, mas pôde chorar em paz, no seu silêncio, até adormecer. Mensagens e contatos e fotos, nada restou, apenas o bilhete. E agora, meias palavras livres, escorrendo dos olhos dos dedos, as últimas. Alguém as lerá, se importando ou não, mas lerá pela última vez. No fundo, não era seu desejo. Mas só restava lembrar das flores. Sexta, não entre no jogo sem as flores.Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-57088733628929254712013-02-01T19:22:00.003-02:002013-02-01T19:26:28.299-02:00E aos vinte e poucos anos ainda me sinto um molde. Como aquela revista de desenhos para colorir. Mas por mais que fora esteja em preto e branco, é dentro que precisa estar em cores. Morri neste momento. Morri pra nascer de novo. Morri porque precisei. Voltarei com outras asas e outra chance de amar. Tanto pra conhecer, ler, escrever, viver. Sim. Morri hoje porque ainda quero viver.Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-30451140299326119882013-01-27T21:32:00.001-02:002013-01-27T21:38:05.176-02:00Nosso amor estava escrito?.<br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Começar com um ponto final me dói inteira.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Questiono</span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> as estrelas. Talvez elas não saibam tanto quanto contam na última página do jornal de domingo. E talvez prever o futuro seja escolher o próprio caminho. Pois destino também é escolha. Temos o mesmo céu, mas você é estrela e eu, pássaro. Você sol, eu vento. Eu, aquário; você, leão. Nas idas e vindas de uma estrada nossa dimensão se perdeu. Vá saber quem desfez nosso nó ou se foi desfeito. "Existe amor sem dor? Dizem que a paixão dura três anos". Se assim for, hei de sofrer por um tempo, broto. O vinho ainda corre nas minhas veias.</span>Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-10873895489135311672012-09-13T14:34:00.000-03:002012-09-13T14:41:03.990-03:00Carta umQuerido T.,<br />
<br />
Cai o céu no Rio e lembro nossa conversa sobre borboletas amarelas e andorinhas voando baixo (devem ter passado por aqui). Estou certa? Faz mais de ano e sabemos a minha doce mania de esquecimento. Chove um pouco aqui dentro do quarto e de mim (Buba insistiu para escrever isso). Há tempos queríamos contar as novidades. Sim, mudei para capital, minto, para a cidade vizinha, e não, não gosto dela. O trânsito é péssimo, a rua cheira peixe e não tenho onde guardar as roupas. O dia realmente está branco e cinza. Encontrei um par, mando-lhe fotos. A faculdade, uma novela. Hoje vou ao centro carioca ouvir boa música e espero que a chuva não me desanime. Não tive bons dias, estou vazia, com saudade, transbordando em pensamentos. Sinto falta de você me levar para casa ou ir a Penedo comer truta na beira da cachoeira. Sinto falta de você me contando coisas além da vida, dos planos e viagens, quando eu podia me esquecer. Contudo, não me responda. A carta é uma vontade egoísta de desabafo, prefiro manter a projeção criada. Queria o silêncio que tínhamos e tanto era incomodo. Queria um conselho de quem amou demais e perdeu tudo. Você sempre foi forte. Queria o jeito bom de ser amigo, e queria, como sempre, ter 12 anos.<br />
Preciso mudar de casa e corpo e alma para um abrigo mais leve. Desconheço-me há dias. Estou sofrendo, perdi vontades, não sei se amo, não amo, amo, não, não sei, e dói amar.<br />
Fico aqui mais seis meses, no mínimo. Venha me visitar! Podemos ir ao Corcovado e Copa, faz bem distrair a cabeça. Traga também Gustavo e os meninos, eles são ótimos, divertidos. Passo pela sua cidade linda quando for a Inhotim e tomamos um cappuccino com pão-de-queijo, boa? Parou a chuva, o sol vem tímido. Está abafado no Rio e não vejo o Cristo, tem muita nuvem.<br />
Buba manda beijos e promete cuidar de mim.<br />
(ele precisa de um banho e eu, de paz).<br />
<br />
Mariana.Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-11125525052713149702012-09-10T09:45:00.001-03:002012-09-10T09:47:50.637-03:00QuebraO amor não é aquele que tudo pode e tudo supera e tudo salva.<br />
<br />
[julguem-me]<br />
<br />
Este é o respeito.<br />
Que também é o ar e o chão.<br />
Sem ele, o amor não respira; não caminha.<br />
<br />
O amor constrói e destrói.<br />
Só o respeito sustenta.Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-22868906525707189472012-09-02T22:03:00.001-03:002012-09-02T22:11:39.533-03:00" Solidão <span style="background-color: white; font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12px;"> não é a falta de gente para conversar, namorar, passear ou fazer sexo... Isto é carência!</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12px;">Solidão não é o sentimento que experimentamos pela ausência de entes queridos que não podem mais voltar... Isto é saudade!</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12px;">Solidão não é o retiro voluntário que a gente se impõe, às vezes para realinhar os pensamentos... Isto é equilíbrio!</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12px;">Solidão não é o claustro involuntário que o destino nos impõe compulsoriamente... Isto é um princípio da natureza!</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12px;">Solidão não é o vazio de gente ao nosso lado... Isto e circunstância! Solidão é muito mais do que isto...SOLIDÃO é quando nos perdemos de nós mesmos e procuramos em vão pela nossa alma."</span><br />
<div>
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12px;"><br /></span></div>
<div>
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12px;">(Chico Buarque)</span></div>
Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-32731270682757441792012-08-29T20:23:00.003-03:002012-08-29T20:57:02.299-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVU_8vntoPJAZejv8b5Tj4GMhvbZeAYWOub1GUcltjw_FA3KV-XBR_kpjaW2khjWW9-NFT_xUt_NXmUARTQcOOAhMszmzqq9PWrH_sfW8Hjyf4B0Y488l2nEUaYZIAElnm9b6Vi2o0jJw/s1600/O-Escritor-Fantasma.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 209px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVU_8vntoPJAZejv8b5Tj4GMhvbZeAYWOub1GUcltjw_FA3KV-XBR_kpjaW2khjWW9-NFT_xUt_NXmUARTQcOOAhMszmzqq9PWrH_sfW8Hjyf4B0Y488l2nEUaYZIAElnm9b6Vi2o0jJw/s400/O-Escritor-Fantasma.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5782247876865987858" /></a><br /><div><br /></div>Não tenho escrito e isso me dói um tanto. <div><br /></div><div>Eis que caminha uma ideia em minha direção, e eu logo animo. Desperto, a fotografo vindo, cada vez maior. Mas algo me atormenta, pois a ideia vem disforme e esfumaçada, cega-me e passa. Tem sido assim todos os dias. Esta dor intermitente de quem parece não mais sentir, mas ainda sente. <div><br /></div><div>Sabe, não escrever, dói muito.</div></div>Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-49120921185130209182012-08-17T01:21:00.001-03:002012-08-17T01:53:39.529-03:00transformaçãodia desses<br />
subo nua a rua<br />
fumo uma droga<br />
tatuo o corpo todo<br />
planto flor no asfalto<br />
só uso batom vermelho<br />
e de amarelo pinto a casa<br />
viro índio da Amazônia<br />
nasço um passarinho<br />
mudo pra Trindade
<br />
vivo por poesia<br />
conheço a lua<br />
fico louca<br />
<br />
<br />
ao fim desse dia<br />
quem sabe salvo o mundo ou dele me salvo?<br />
<br />
<br />
<br />
quem sabe apenas durmo?<br />
[tenho dormido todos estes anos]<br />
<br />
talvez eu sobreviva a mim<br />
não por ser água mansa<br />
mas por ser a própria guerra.<br />
<br />
<br />Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3673890010078849621.post-18946433691249248012012-07-24T20:26:00.002-03:002012-07-24T22:13:20.360-03:00<div><div>O amor está sempre de malas prontas e passagem comprada. De ida ou volta, vai saber.</div></div>Mari entre linhashttp://www.blogger.com/profile/16461987914754636037noreply@blogger.com0