Latejo

Eu quero as respostas; a receita; o ponto final. Seria fácil ter um índice para abrir na página x e ler o que fazer. Mas a vida, meu amigo, não nos oferece este livro de soluções. Pelo contrário, a cada capítulo um novo enigma; a cada página um mistério; no final de cada frase, a interrogação. Deve ser por isso que viver exalta sensações, às vezes exigindo silêncio e ação e um pouco menos de filosofia. Instigar a mente, sempre! Nada mais belo que o pensar. Todavia, é preciso sabedoria para conter-se, falo mesmo por mim. Ando à beira de enlouquecer, overdose de reflexão. Tinha utopias, quis realidade; tive realidade, quis utopias. Céus, não é possível morar em cima do muro? Se eu tivesse as respostas, não as tornava públicas e o divino pune meu egoísmo com mais questões. O momento é indefinível, incompreensível. Eu não entendo. Enquanto há vida, resta-me buscar equilíbrio, busca eterna. Ou quem sabe render-me a loucura palpitante, venenosa...
e dela beber até a morte.

Liberdade

Poema bobo de bolso,
evolua a uma explosão rara.
Como conter a mente extemporânea?
Como invadir o coração poeta?
Palavra, coragem!
Já é tempo de voar.

No meio do caminho tinha uma saudade

tinha uma saudade no meio do caminho

abaixei-me, peguei a saudade e a guardei no bolso

segui em frente

quando cheguei, depois de muito caminhar

lancei a saudade na mesa

e a comi num segundo com arroz e feijão

temperado a la mamãe

é

eu estava em casa.

além.

"[...] estou procurando. Estou tentando entender." Mas eu paro e penso e logo descanso. O entendimento me consumiria; escolho viver, apenas,

algo muito além.

"

Presságio

Dizem os astros:

"Dezembro é mês de colheita. Não queira frutos grandes e saborosos se plantou sementes secas e tristes. Dezembro é mês de colheita. Mas não espere nascer margaridas de sementes de ervas daninhas."

E eu, antes descrente, reli o mapa completo para reconhecer o caminho que fizera até aqui, ao nada; a um lugar do qual a maior vontade é não estar ou voltar. E eu, antes a julgar posição de sol e lua mero clichê de data, passei a realizar simpatias, tomar banho com essências e sais, e apelar para as estrelas, estas luzes consideravelmente distantes no céu. Tão distantes quanto eu mesma de mim, segundo previsões de todo o Dezembro.

O que me resta é fazer oferendas para que Janeiro venha exibindo alegres asas, e enfim me liberte deste aquário, com vida. Aquarianos tem destas confusões, me informei: ás vezes bebe da água, ás vezes se banha, noutras molha terceiros, noutras mergulha e se afoga.

Amor e seu tempo

Amor é privilégio de maduros
estendidos na mais estreita cama,
que se torna a mais larga e mais relvosa,
roçando, em cada poro, o céu do corpo.

É isto, amor: o ganho não previsto,
o prêmio subterrâneo e coruscante,
leitura de relâmpago cifrado,
que, decifrado, nada mais existe

valendo a pena e o preço do terrestre,
salvo o minuto de ouro no relógio
minúsculo, vibrando no crepúsculo.

Amor é o que se aprende no limite,
depois de se arquivar toda ciência
herdada, ouvida. Amor começa tarde.

Carlos Drummond de Andrade

Que chegue tarde do negro,

numa oblíqua madrugada,

lance-se janela adentro,

encha-me de sonhos

e cores para abrir

os olhos e saltar

destes, a alma:

amor.

De confusões e vícios

-Ai, que vontade de um cigarro. Pensou Anna. Descansou o corpo na porta da varanda e inclinou a cabeça sobre o ombro esquerdo, como de costume, de forma que tivesse uma visão privilegiada das luzes da rua, do quinto andar, da chuva fina. Uma visão distorcida do seu cotidiano e de qualquer lembrança rotineira.
-Ai, que vontade, ai. Insistia o pensamento, os lábios, e o corpo no vício.
Fizera as contas da noite e podia prever as conseqüências do quebra-cabeça de erros que cometeria se envolvendo nesse embrulho misterioso que a paixão estava oferecendo, ali de braços e mãos nuas. Nunca fora boa nessas coisas: tudo ia bem e ela desaparecia do mundo. Nenhum telefonema, e-mail, carta, sinal de fumaça. Em seguida cobria-se de uma solidão civilizada, companheira e até conselheira, que se acomodava no lugar do livro de cabeceira, ao lado do copo d água, de onde poderia acariciar seu sono. E assim acontecia, sem novidade alguma. Tudo ia bem e ela estragava. Fidelidade e ela estragava. Romantismo e ela. Bom gosto e ela. Mas desta vez, uma assombração surgia na paixão, além de um instinto sobre a vitalidade e rigor daquela vitamina. Um sentimento bastante distinto dos outros pequenos e estúpidos que costumava sentir, os passatempos, pirulitos de criança, novelas de avó e piadas de palhaço. Esse novo vinha com cara de medo, pernas de entusiasmo, mãos de expectativa, corpo de fidúcia, mas muitas desconfianças pintas na pele. Era um ser-sentimento monstruoso. E o leitor pode sonhar com ele ao dormir, caso tente visualizá-lo. Parecia um abismo desafiador: dor no salto, prazer na queda, decepção no fim.
- Estou fazendo de novo, de novo. Paixões, vontades, problemas, criando problemas. Lembrou de dona Mariana, mulher vivida, falando algo sobre ser preciso cautela e astúcia, encarar um amor com igualdades, nada de opostos se atraem, mas sim os dispostos...e palavras e palavras tremidas. E agora, como será? Como será se somos diferentes? Sentia um peso nos pés de quem traz consigo uma montanha de incertezas. Mas “o amor faz as igualdades, não as procura”. Talvez dona Mariana apenas pense diferente, mesmo não tendo as cartas verdadeiras do jogo. Oh, do que estamos falando? Amor é assunto de próximos capítulos, por favor, acabamos de começar.
-Não sei se me jogo ou contenho. Cutucava a cuca. Calou-se em luto por sua psicose. Já passava das onze e estava esfriando. Sabia que mais cedo ou mais tarde iria lançar a sorte. Jogar como dardos si mesma e pimba, vamos ver o que virá. Viesse o que viesse, enfrentaria. Assim como tudo, mesmo afrouxando a base. Se fosse para ficar, que ficasse da melhor maneira e doaria sua alma. Se fosse para passar, que passasse da melhor maneira e doeria sua alma, mas não tanto a ponto de matar. De melancolia também vivem grandes personalidades e incríveis idéias nascem do pesar. Já passava das onze, o amanhã seria ainda quarta-feira, agenda cheia. Anna precisava dormir por 48 horas seguidas, sem exagero, mas antes de tudo, só queria um cigarro para relaxar.

Em gotas

Oh céu,

agradeço o respeito de chover quando me chovo, caindo pouco a pouco tal qual a coragem que o mês, faminto, devorou. Desobrigo-me a gritar a angústia desta cabeça cansada e perdida. Compreendo o lamento. Sem esforços para sofrer, sofro, sem sono para dormir, durmo, sem vontade de ter vontades, não as tenho.

Portanto, adeus.

Fui para um fundo de gaveta.

Até meados de dezembro, a ordem é esquecer-me.

E nada mais.

Sambrasil

Rodou de pés descalços
na roda desse samba
uma mulata
a Bahia
era Brasil parindo brasileiro

Chamou negrinho esperto
pra fazer realejo
e amaralina ficou azul
confundindo-se com o céu
conto romântico de tetravô
hoje é engraçado de se crer

Ouvi palmas, berimbau
que não é gaita não senhô
muito é de cor
forte e suada
sangra escuro
energia moral

Berro na alma:

o país verde e amarelo
é mais preto que noite de lua preguiçosa.

Viva a mãe terra

Raiz que te criou!

Sim, eu sei o quanto lhe pareço só; e só sou. Mas com licença, meu amigo, que solidão não é motivo para infelicidade.

O maior desejo

Naquela noite, diferente de quase todos os homens, que escrevem seus nomes na areia, eu bordei com os dedos as letras do sentimento do mundo e da mente. O sentimento do mundo e da mente carrega uma ímpar essência que poucos sentem e se sentem não sabem e se sabem não falam e se falam não são ouvidos. Tão ausente no século das máquinas ou mecânico ou diminuído para caber nos outdoors de uma cidade grande como, sei lá, São Paulo.

O sentimento do mundo e da mente move o próprio mundo e a mente, mas raros o notam. E deve ser por isso que as ideias ficaram mudas, estáticas, e nada de novo alcança.

Cansei e por isso escrevi amor.

E assim: a-m-o-r. Escreveria ainda sete vezes: amor amor amor amor amor amor amor. Devia ser nosso vício, o alimento dos seres. E o que é?

Amor, pois acredito. Ainda mais na areia, com a velha história de o mar apagar e fazer dar certo. Tem sido o meu maior desejo, para mim, você e os outros, em 21 anos.

Preciso de um amor. Urgente, urgente.

É assim que fui e assim que volto: precisando de uma amor nessa vida seca que me bebe toda.

Nova casa

Mudei meu abrigo para www.entrecafesepessoas.blogspot.com

-Boa tarde.

-Boa tarde, meu amor. O que vai querer?

-Um cafezinho, por favor...

-E para você, meu bem?

-Nada não.

-Mais alguma coisa, querida?

-Não, não. Só isso mesmo. Obrigada.

Disse a boca em formato robótico, não querendo dizer nada, absolutamente disforme e cuspindo sons surrealistas no entardecer. Mas o pensamento, no abismo da cabeça, gritava em ardência contido em grades grossas trancadas por chaves gigantes de aço jogadas no Pacífico após o fechamento da prisão. Sim, sim, gritava o pensamento. Pelo amor de Deus! Uma dose caprichada daquela bebida cara, aquela que todo mundo gosta e todo mundo vicia e todo mundo precisa ao menos uma vez por dia, aquela mesmo, isso, que contém o ingrediente misterioso: a solução concreta para meus problemas. Ah, mas vocês não vendem não é? Sim, entendo. Acabou? Verdade? Poxa, não recebem há anos? É, eles devem realmente ter retirado do mercado. Causava polêmica em discussões de religiosos, estudiosos e companheiros tal, tal... uma pena. Preciso muito de uma dessas agora, desceria fácil. Estou morrendo enquanto meus problemas vivem. Bem, eu morro para dar vida a eles, ou melhor, eles ficam cada vez mais vigorosos ao roubarem meus sentidos. Enquanto isso vou me desfazendo, me perdendo e me esquecendo nos caminhos escuros desorientados. Eu trouxe o desespero, vê? E trouxe também a agonia e a inquietação, elas devem estar aqui em algum lugar dessa bolsa enorme, uma bolsa enorme de mulher, inútil. Peso-a com as anotações do dia e esses sentimentozinhos desprezíveis. Fico cá sem minha dose. Ó céus, e eu criando planetas coloridos e perfumados, ó ilusão. Esse café bastará. Alguns mililitros de amargura não irão influenciar na amargura desse fim de vida. Na verdade, nem os sinto mais.

Saíram dali de mãos dadas com o ar, as quatro mãos flutuando. Pensamento e boca vivem em reinos muito muito distantes.

-Você não gosta de café?

-Até gosto, mas fico muito agitado quando bebo.

-Pois eu não. Sou um poço manso. Olhe, estou até bocejando.

E da tarde se fez noite. E das pessoas se fez o vazio. As janelas fecharam, luzes apagaram, os corpos se deitaram e sonharam, alguns. O pensamento adormeceu. Outro dia viria frio, outros problemas viriam fortes, cafés cafés cafés e amargura, talvez a morte para quem quisesse e até não quisesse. E as religiões se unem, a guerra santa tem fim, o preconceito morre, descobrem a cura do câncer, não amigo, de jeito nenhum. Por favor, desconsidere o pessimismo, mas é impossível dar outro final, afinal, mais alguma coisa? Não, não. Só um cafezinho mesmo, obrigada.

oirbós

Virá o sol branco e a noite úmida sobre os ombros, mas a pele está seca e os sonhos desidratados. Sinto sede de amor. Sede de amar. Meu corpo caminha delimitado por uma vontade fanática de querer; uma necessidade de transa com outro corpo. Sentir, por dentro, o quente da paixão e beber. Beber até fechar os olhos sem abrir, pois não há forças para abrir uma estúpida lata de conserva - esta lata de conserva se chama juízo- e beijar. Beijar outra alma até que a cabeça infiltre cautelosamente numa loucura de querer entre tantos quereres do querer-te. Girar o mundo particular quando gira a cuca, tudo ao redor. Arder a cama, os pés, pernas, pescoço, navegar nos lençóis e tomar o mar numa esquina com sede, entre olhos. Garçom! Eu preciso de um vício. Eu preciso de um vício fatal para morrer no meu vício e nascer novamente, que é assim que se vive: morrendo e nascendo, morrendo e nascendo, por vezes se matando só para nascer de novo. Sou besta, é bem viver no primeiro gole, no segundo, risada, no décimo, sede. O vício se segue. É amor que preciso, e dê-me a dose diária de insanidade. Há, em cada co(r)po, uma solidão amarga, mas o prazer é todo meu, sente-se, puxa a cadeira, só estou começando.

Resquício da Flip

Amanhã às 19, às 19 horas

Já reparo seu relógio atrasado. Posso contar o que aconteceu amanhã, mais ou menos.

Perfumou-se, pintou-se, fez-se bonita à mercê de seu mundo. Escolheu o velho vestido das ocasiões especiais especialíssimas, virgem de qualquer local que não fosse o canto direito da porta direita do armário, ainda guardado num embrulho de miúdas rosas para não empoeirar-se junto aos panos casuais. A roupa ideal para o momento ideal: leve, jovial, alegre. O momento, a roupa e o corpo, no momento em que a roupa vestia o corpo e também no momento em que o corpo era da roupa. Ali, quando, a combinação exata modelava uma verdade, numa harmonia considerável, pura arte romântica. Colheu alguma poesia entre as paredes para ter assunto e muito assunto. Estava frio e suas mãos perderam o ardor. Estaria frio e suas mãos perderiam o ardor. Riu tanto, o beijou. Riria, o beijaria. Rirá, o beijará. Saiu a cabeça recheada de ideias aquarianas, e enfeites revolucionários. Era aquário, a liberdade e anacronismo num espetáculo furioso da compreensão e bondade. Estava bonita à mercê de seu mundo, que não era bastante diferente do mundo dele, que não seriam dois mundos, apenas um. Como a lua era uma. Ela foi de esperança e tudo para lá. Amanhã ás 19, ás 19 horas teve história para contar. E o hoje, após 19 terá mais ainda, mesmo que o relógio atrase uma vida inteira.

...

É hoje

Paraty torna-se cidade-livro. Com magia nos muros, palavras nas janelas, histórias nos telhados, heróis, vilões e gente como a gente perambulando entre suas páginas-ruelas. É a FLIP 2011 que abre suas portas sem pedir senha. É preciso apenas sonhar para entrar. É preciso apenas compor esta cidade-livro. É preciso ser como uma palavra que vive solta por aí.

Vejo vocês lá!

Acredite.

Certa vez, lembro que Carolina me disse: amor é coisa pequena que dá e passa.

Que dá e passa, pus-me a pensar. Que dá e passa.

Talvez nervosinho de artista antes de abrirem as cortinas, que dá e passa, ou indignação de homem frente à injustiça, que dá e passa, ou vontade de comer um doce, que dá e passa, basta distrair-se.

Que dá e passa, pus-me a pensar.

Mas o meu não passava. Então comecei a contar os dias, com paciência, esperando que partisse. Depois os anos, com ansiedade. Mas não passava, pelo contrário, em cada cômodo, em cada móvel, em cada canto de minha casa havia mais dele; um pouquinho de suas tralhas espalhadas sobre as minhas, suas fotografias invadindo os porta-retratos, seus livros na estante. Eu era o seu alimento, o prato principal, a sobremesa e o suco. E a cada dia eu acordava menor, como se ele me comesse em pedacinhos durante as noites, quando sonhava. Às vezes comentava isso com Carolina, que não acreditava e voltava os olhos na TV. "Oh, como você é sentimental, Leonardo!", costumava sair da boca dela, ou "Seu mundo é na lua e cor de rosa?", ou pior, "Não tome meu tempo com sua imaginação". Mas eu gostava de Carolina mesmo assim, porque sabia bem o que era a verdade e tinha pena por ela não enxergar certas coisas. Pois a cada anoitecer o amor chegava mais esférico da rua às 18horas, gordo, farto, repleto de mim, neste horário trazendo guloseimas para tentar me agradar. No fundo conseguia. Apesar de me dominar com a atitude invasora, comecei a gostar dele. Parecia que não iria embora, e eu realmente não queria que ele fosse.

O que eu mais queria e temia veio quando, meu amor grande, bonito e gordo disse " já é hora de me dividir, Leo! Dê um jeito". Mandou-me achar alguém rapidamente. Claro, já tinha em mente, há anos, Carolina. Mas ela não acreditava em mim. Carolina não confiou em minha história, porque amor é coisa pequena que dá e passa. O meu explodiu de tão grande, pois quem eu queria, fez desfeita. Fiquei só. Talvez meu amor não fosse amor para ela.

E mesmo só, nunca deixei de acreditar, afinal no meu dicionário, amor é quando a gente acredita. Quanto a Carolina, passou em minha vida, assim como tudo que dá e passa.

quero agora

Não suporto este lugar.

Esta mesmice calada. Este tempo úmido. Este céu. Esta praia. Esta gente. Não suporto mais esta cidade.

Quero comida quentinha, quero cheiro de mãe, quero férias, quero não ter hora, quero televisão, quero Filipe, quero cinema, quero teatro, arte, quero querer ver o mar e não poder, quero aquela praça, aquela boate, aqueles amigos, aquela risada, aquela ponte em cima do rio, quero a barriga de pai, quero abraço da vó, quero bênção de vô, quero as crianças gritando na varando e tata latindo até estourar, quero viajar, quero móbiles na janela, quero o céu de lá, as ruas amarelas, as árvores nas esquinas, quero a padaria, a banca de jornal, quero matar saudades antes de morrer aqui. Quero minha cidade do aço, quero Volta Redonda, quero estar de volta, quero a sensação de estar em Volta, quero amar tudo em volta, Volta, quero o passado de volta.

A cara dos meninos Brasis

Somos crianças pretas cor terra

Nos terrenos abandonados por ele e você

O banho no esgoto no mais emagrece

Minha sede não morre com água de chuva

Minha fome só mata quem eu gosto

Também quero comer dignidade

quente ou fria ou resto

Somos crianças pretas cor terra

Brincando no sinal com malabares

jogo meus sonhos pelos ares

Tão alto que entram em órbita

Um marciano passeia no céu

Verá sonhos pretos terra girando

com satélites, são os meus

Quem dera virassem estrelas

Mas onde eu moro, seu moço,

no céu só tem antenas

e fios enovelados que é

pra gente vermos futebol em domingo

Quando posso, solto pipa

bem até o infinito

quem sabe a rabiola

não enlaça um dos meus sonhos de volta?

Quem sabe um vento forte

não me leva pra perto do marciano?

Somos crianças pretas cor terra

filhos dos variados pais

filhos do variado país

nomes de variados tipos

todos chamamos Brasis

Parênteses

(As pessoas me surpreendem. Hoje falo daqueles que pisam na grama. Não pelo fato rotineiro de pisar na grama, nem que a grama mereça ser pisada, ou que pisar na grama seja um erro imperdoável, e ainda que não pisar na grama seja uma atitude extraordinária. O incômodo surge do desejo inexorável destas pessoas de estar contra-corrente, desconsiderando direção, objetivo e velocidade da mesma. "Não pise na grama". Elas pisam. "Pise na grama".

"- Ah, não piso de jeito nenhum".

Vou fazer campanha, já resolvi. Pinto nos muros de toda cidade: apareçam, apareçam, apareçam.

Talvez assim elas sumam de vez. E a humanidade preservada de cabeça aberta tenha mais espaço para pensar por aí).

O segredo da sedução

Para você, mulher:

Cuide bem da sua casa e de seus pertences. Seja bem humorada e sociável. Tenha um "corpão violão". Acorde bela por dentro, e se conseguir, por fora. Mas esforce-se, pois é possível. Se nas novelas elas conseguem, por que com você seria diferente? Não olhe para o lado ao acordar, corra desesperadamente para o espelho. Olhe cada detalhe. A primeira pessoa a lhe ver no dia deve ser você mesma, para retirar aquela remela e aquele bafo que você, você, não, você não tem. Seja curiosa e esperta, sem exageros. Leia pouco, mas fale bem. Leia jornais, leia revistas, não as de beleza, claro. São perda de tempo, assim como os salões de beleza e as academias, você não precisa deles para estar belíssima o tempo todo, com unhas feitas e cabelo escovado, afinal, unhas e cabelos arrumam-se naturalmente, não é? Leia receitas, faça o melhor que puder na cozinha. Pratos sofisticados e deliciosos, sem se esquecer de deixar tudo limpo depois. Seja inteligente, mas não muito inteligente. E se esse for seu caso, não desanime, finja às vezes que ele (o objeto de sua sedução) disse algo inusitado e brilhante, faça uma expressão de "oh, incrível". Congele nela, até ele perceber. Neste momento você será considerada muito sexy, talvez a mais sexy do mundo. Filhos? Não tenha. Se tiver, mantenha-os com dentes escovados, cabelos lavados (sem piolho), nada de rebeldia, tarefas escolares prontas (aquelas mesmas tarefas que a fizeram sentar ao lado do filho após um dia cansativo e estressante de trabalho, no qual a nossa sobrevivente, ou seja, você, já levou bronca do chefe, fez o jantar, foi ao mercado, ao banco, ouviu uma grande amiga desabafar no telefone sobre o safado cachorro sem vergonha do namorado, passou roupa, tudo isso linda, e tomou um banho de 2 minutos. É, aquelas mesmas tarefas como a matemática que você não lembra, a fizeram sentar-se linda no fim do dia ao lado do filho e ajudá-lo com muito o amor e paciência). Atenção, o mais importante: ame, idolatre, vanglorie futebol e saiba o nome de todos os jogadores de todos os times do mundo. Isso é importantíssimo. Mas, por favor, nada de perfeição, pois a sedução se tornará sem sal. Estatísticas de programas de namoro e sites cupidos revelam que a maioria dos homens não quer uma mulher perfeita. (Sério? Que pena).

Lembre-se, grande parte dos homens não gosta de ter trabalho. Portanto, uma mulher pronta é muito mais atraente.

Se você é homem pare de ler por aqui. Se você é mulher, prossiga.

(Se você é homem e prosseguiu, procure um analista para o controle de curiosidade. Estou avisando para interromper a leitura).

(Certo, eu avisei, mas você insistiu).

Cá entre nós, garota, não siga o que eu disse acima. Sua sedução não durará muito tempo. Eles cansam e vão embora. O ideal é que cuide de si mesma, o resto é conseqüência. Seja realizada e independente. Respeite-se, compreenda-se, ponha-se no seu lugar. O verdadeiro segredo da sedução é amar-se sem vergonha. Sempre haverá um par menos preguiçoso e machista nesse mundo, disposto a aprender com você, bem embrulhado numa produção única, exata para suas necessidades. E por fim, seduza a si mesma. Mantenha-se viva. Viver a dor e a delícia de ser o que é a cada dia. Viver ser mulher. Viva ser mulher, viva!

Se correr o bicho pega, se ficar...

Definitivamente não. Não nascemos prontos para o amor. Esta confusão cuja propriedade mor é confundir-nos. Mas amor é bicho danado e gosta de desafios. Busca sempre votos e homenagens. Quer ver? Pois tente largar as portas e janelas sem trancas um dia e verás. Antes chuva molhar tua cama, antes homem roubar teu tesouro. Mas é este, maldito amor, que molha teu rosto, e carrega na bagagem parte de teu coração. Diz ainda: devolvo em breve! Ora amigo, siga um conselho sagaz e desconfie desta cara santa, pois que nem a história do doce e da criança, o doce é o teu, a criança és tu. Caso ele devolva um pedaço de coisa, será tristeza e no máximo um bocado de saudade. Portanto, nem é vantagem nascer assim. E que bom que nascer, é apenas o início do ser.

Todo o tempo

Não vejo erro em refutar-se.

Somos mudança de ideia.

Somos ideias mutáveis.

Somos móbiles com nomes e rostos.

Ousadia furtiva

Eu vejo nossa coragem. Ela, às vezes, murcha diante do desconhecido. Eu vejo nossa coragem e ela murcha, às vezes, diante de nós mesmos, desconhecidos. Está escrito no fado do guerreiro: há de se lutar até a morte, e não vindo a morte, há de se prolongar a luta. Mas ainda a vejo. Mais. Já a sinto. A coragem indo. Nosso destemor vaza como orvalho e se acaba na terra, entre vermes e bosta. No escuro, entre medos e demências. No mundo, entre homens e mulheres. E as asas, onde as repousamos? É que esconderam a chave da gaveta de sonhos incríveis para pessoas funcionarem, manterem carregadas as baterias. É que roubaram-nos a doce alegria por viver num planeta paralelo, no qual há cores e sons embolados em sorrisos e mãos de gente de bem. De gente sábia. Tão sábia que perdeu sua coragem de vista. Cortaram nossas asas. Ou cortamos.

Não sabemos daquela ousadia há muito tempo. Se ela anda. E se anda, não é por essas bandas.

Oh, Deus, como bravura faz falta no mundo!

Não acredite em minhas palavras, elas não sabem o que dizem. Acredite em meus olhos, eles sim dizem verdades sem ao menos querer dizê-las.

De Minas ao Rio,

saudade comprida

não sabe o caminho.

Cabe até o que não cabia antes

É como fruta

O que é a paixão senão um sentimento incontrolável? Por ela se ri, chora, faz, vive. Num só momento em desespero, num de repente, num minuto cheio de pressa.

O amor? Eis uns dos mais racionais. Por ele se ri, chora, faz, vive. A qualquer momento numa cautela ímpar, por muito tempo, numa vida inteira cheia de calma.

A diferença entre apaixonar-se e amar é uma simples questão de amadurecimento.

aconchego de dois

quero-te espontâneo em mim espontânea

quero quebrar a regra de tua reza rude

e partir nossa paixão em pequenas partes

para morder cada uma quando sentir fome

mas nunca me saciar

mas nunca dar fim a alguma parte

para que infinito seja enquanto infinito dure

para sempre que dure

quero que aconteçamos

aconteça o que acontecer

viver, te ver, tu

viver,tu , vim ver, ter

quero-te fogo em mim fogo

e quando vento em mim vento

e quando água em mim água

e quando medo em mim medo

quero-nos um prato frio de entrada

um vinho a manchar o lençol

nossas pernas emboladas sem forma

nossos corpos pesados como pedra

sem hora

sem hora

e agora

esta noite

e depois

fica, aconchega

chega perto

acalma a cama que ainda é domingo

e a cidade dorme sonhando nós dois

Tem muita água por todos os lados. Nos pés. Na cintura. No ombro. Nos olhos. Nos sonhos.

Estou sem fôlego. Sinto respirar fundo e nada adiantar. Nenhuma esperança entrar na alma.

Está chovendo uma chuva que cai rasgando e finca-me a pele e dissolve uma boa alegria antiga.

Na verdade, estou afundando em meio a esta tempestade. Você também está.

Sabe o que é, meu amigo?

Se você não remar, sozinho eu não consigo. Estamos juntos nesse barco, afundando. Não há quem nos salve. E, pelo jeito, mesmo que venham todos os socorros desse mundo, dispensaremos qualquer salvamento. Vamos afundar orgulhosos e morrer um para o outro,

em vida.

Para sempre.

Porque quando se quer, perder alguém é muito fácil.

Pranto e prato

Faz tempo que me perdi. Já não me encontro embaixo nem desses lençóis que transam enquanto deito.

É o vazio que se alimenta da esperança miúda, a última entre as tralhas no armário.

Faz tempo que um papel pardo está colado no meu teto, e qualquer palavra que o cubra, se apaga pelo vento da janela.

Não entendo esses dias que dá em mulher.

Que se chora com retratos. Que se fala com flores.

E põe à mesa toda e pouca agonia. E come o lamento. Vomita lágrimas, mas não mata a fome.

Talvez seja só saudade, talvez não. Talvez passe, talvez não. Talvez só precise me mudar, ou de um novo amor, ou de um novo corte de cabelo. Ou esquecer.

Talvez eu esteja com sono do mundo, cansada demais. Com os olhos pregados.

E faminta, mas não de delícias.

De pranto.

no meu tempo

Marcamos um encontro

eu e os velhos versos

era a saudade desmedida do que fomos um dia

a bela dupla

provei palavras

entendi os temperos

e cada letra tinha um gosto de mofo

meio acerbo como prato dormido de geladeira

notei o quanto pequei com os velhos versos

nenhuma rima

nenhuma meia rima

um rim um ri um r

nada

Posso até costurar ar e ar

ou casar éu com éu

evitando o segundo deslize

mas pensando bem

faça rica ou faça pobre

não nasci pra esses lances

minha poesia tem meu tempo

e sou um tanto contemporânea

Boas novas

Eu vi você entrando por

aquela porta.

Eu vi o amor pedir

carona e se acomodar

no banco de trás.

O resto passou a pé.

sem aspecto

É preciso ser:

um pouco de tudo

um tudo de tanto

um tanto de louco

um louco de pouco

aspecto

falta aspecto

neste mundo, entretanto

não é preciso ser

ser é impreciso.

Eu senti o fim. Pela primeira vez, eu o senti bem leve na palma da mão. Vinha em paz, como um inseto inocente, riscando de patinhas estremecidas um caminho na minha pele. Na mão, no pulso, no braço, no ombro, no peito, sentia. Até ele se infiltrar no peito e furar o coração de vez. E fui sentindo e sentindo no coração, e senti tanto, tão intenso que repetia para mim mesma em sussurro, espontânea, quase como num reflexo de dor : é o fim é o fim é o fim. E era mesmo o fim, sem segredos, sem máscaras. O fim. Ele, nu. Desde o início era o fim que não assumíamos.

Eu era verde, você vermelho. Eu era curva, você reta. Eu era tão confusa e você tão simples. Ao fim chegamos, senti, e até que enfim, reconhecemos que no fim já começamos, também no fim sempre estivemos. Recolha sua alma em luto, pois nos resta lamentar a perda de uma história nunca escrita. Enquanto isso, rezo ao céus. É paciência que eu preciso, que precisamos.

Admiro a receita, o tempo de espera. Mas há fome. Há pressa. Há sonhos.

...com saudade do tempo que vivia

o corpo que vive

e deita

que vive e deita no asfalto

e observa estrelas

e pensa

que não existem

que não existem estas estrelas

que estão apagadas

é também um corpo estrela

que está apagado

e não existe

e não pensa

que o corpo é observado

pelas próprias estrelas

que não existem

deitado no asfalto

que vive

Do amor

Não falo do amor romântico, aquelas paixões meladas de tristeza e sofrimento. Relações de dependência e submissão, paixões tristes. Algumas pessoas confundem isso com amor. Chamam de amor esse querer escravo, e pensam que o amor é alguma coisa que pode ser definida, explicada, entendida, julgada. Pensam que o amor já estava pronto, formatado, inteiro, antes de ser experimentado. Mas é exatamente o oposto, para mim, que o amor manifesta. A virtude do amor é sua capacidade potencial de ser construído, inventado e modificado. O amor está em movimento eterno, em velocidade infinita. O amor é um móbile.

Como fotografá-lo? Como percebê-lo? Como se deixar sê-lo? E como impedir que a imagem sedentária e cansada do amor não nos domine? Minha resposta?

O amor é o desconhecido. Mesmo depois de uma vida inteira de amores, o amor será sempre o desconhecido, a força luminosa que ao mesmo tempo cega e nos dá uma nova visão. A imagem que eu tenho do amor é a de um ser em mutação. O amor quer ser interferido, quer ser violado, quer ser transformado a cada instante.

A vida do amor depende dessa interferência.

A morte do amor é quando, diante do seu labirinto, decidimos caminhar pela estrada reta. Ele nos oferece seus oceanos de mares revoltos e profundos, e nós preferimos o leito de um rio, com início, meio e fim. Não, não podemos subestimar o amor, não podemos castrá-lo. O amor não é orgânico. Não é meu coração que sente o amor. É a minha alma que o saboreia. Não é no meu sangue que ele ferve. O amor faz sua fogueira dionisíaca no meu espírito. Sua força se mistura com a minha e nossas pequenas fagulhas ecoam pelo céu como se fossem novas estrelas recém-nascidas. O amor brilha. Como uma aurora colorida e misteriosa, como um crepúsculo inundado de beleza e despedida, o amor grita seu silêncio e nos dá sua música. Nós dançamos sua felicidade em delírio porque somos o alimento preferido do amor, se estivermos também a devorá-lo.

O amor, eu não conheço. E é exatamente por isso que o desejo e me jogo do seu abismo, me aventurando ao seu encontro. A vida só existe quando o amor a navega. Morrer de amor é a substância de que a vida é feita. Ou melhor, só se vive no amor.
E a língua do amor é a língua que eu falo e escuto.

Paulinho Moska

De novo.

Lá vamos nós com o mundo na mala e a louca coragem na cuca.

De novo.

A vida passa como aquela criança que balança. Tudo se vai e vem e vai e vem. Parece também uma roda gigante. Dessas tanto coloridas quanto iluminadas capazes de deixar qualquer homem de mente sã com a cabeça rodeada de mistérios. Gira, gira, gira sem parar, nos levando com ela em seu ritmo frouxo. Por vezes, faz pensar que cairemos. Mas sem pena de recortar e colar e modificar e desenvolver e diferenciar, partimos. Porque nos resta a boa e velha mania de recomeçar.

por inteiro

Tem gente

que a,

que sen,

que vi.

Enquanto a mim,

prefiro a mar,

sen tir,

vi ver.

Assim, por inteiro.

sabedoria

escrevo para ser livre.

escrevo para aquele que não compreende e nunca compreenderá. Pois, assim, fazendo-se pequeno desafio, questão não há, mínima. de entender-me, entende?

escrevo para dizer que morro de ti, morrerei desde então.

até.

Hoje, amanhã não mais.

Seja feliz com teus conceitos, sonhos e ilusões.

Simples, com cheiro de mato e cachoeira, sem frescura ou pudor, aguada de um medo sobre a inconveniência, eu digo adeus. É que às vezes, quase sempre, para não dizer sempre, sou feliz sendo eu mesma, comigo mesma, a mesma de sempre. E não preciso que limitem meus sorrisos ou lágrimas ou sons, nem que me mudem ou modelem. Não preciso que me perguntem o quanto livre me sinto, obrigada.

amar a mim é o suficiente neste momento.

amar, pura e simplesmente. Onde esteja.

A tua censura te condena, como espero que leia isso!

escrevo para ser livre.

escrevo para dizer corajosa, adeus.

antes só, já dizia minha avó.

e, o quanto sábia ela é!

amém.

Adeus, doce ilusão!

Ela vestia um belo verso quando cruzou minha avenida clandestina. Mal pude acreditar, pois as narinas saltaram dilatadas do repouso das pernas e correram em direção ao bálsamo enigmático mitigado pelo cheiro decomposto que subia dos bueiros. Eram fios mais longos que novelo, mais pretos que descanso de sol, mais vivos que luz flutuante de Vênus sobre a escuridão indecisa escrita por Jano em Janeiro. Eram seus cabelos embolados em vírgulas; eram suas curvas variando as direções na beira da minha estrada; era seu perfume suave como pétala ensaiando arte no vento; era eu me perdendo, eu me escondendo, perdendo, esquecendo, perdendo, diminuindo, caindo, morrendo, perdendo, até que sumi. O início é aqui.

Eu desapareci de mim. E sua nudez desavergonhada, a cada esquina, arrancava sem piedade uma palavra da pele. O eu desconhecido e selvagem, ousado que era, pôs-se a recolher os pedaços abandonados por ela na passagem. Aproximava-se. Aproximaram-se, nos aproximamos.

Sem permissão ou tempo, colávamos as letras como mosaicos contemporâneos demais para gerar o encaixe perfeito. Nunca nos completamos, sei. Entre seus peitos frios e meus dedos ferozes, os versos estavam zonzos ou tortos, os acentos nos lugares improváveis, as reticências separadas das ideias de não se dizer o que sente, o ponto final no começo. No começo de nossa loucura. O eu não sei quem ainda esvaía-se em suor e a bela derretia-se polida com sonhos.

Até então, ficávamos mudos por horas, eu lendo no corpo dela muitos livros. Mas, de repente e não mais, saíram os sons primitivos. Tão perigosos e afiados como lâminas de caça. O fim é logo.

"Eu o vejo tão palha. E palha queima no fogo". Ela era fogo quando ria. "Você precisa se banhar como pimenta, anda sem tempero". Ela era mistura de alho e salsa e sal. "Diga-me o que eu ainda não sei". Ela sabia mais que eu. "Você me dá sono". Dormia em meus braços.

Aqui está ele, o fim.

Eu, o eu mesmo despertou confuso com o silencio na rua. Assisti quando não mais nos bastávamos, o eu perdido estava enterrado e percebi o quão pequeno meu ser revelava-se diante dela, que foi embora sem dizer au revoir!, querido. Mas lembro bem que li em suas costas: você é um vazio infinito.

Ela esteve na cidade por 38 dias, em meu corpo por 9, em meu pensamento por todos os outros dias que pude viver até agora. Jamais voltei o todo de antes. É por isso, não desejo, a qualquer momento, esbarrar novamente com figura mágica assim, apesar de achar que cada homem reconhece este estado transcendental uma única vez, e que magia é uma das poucas coisas que nos faz realmente acreditar que a vida vale a cruz refletida.

Muito amarelo

Querido Sol,

Faça noite, faça chuva, faça cinza, faça sombra.

De meia cor que não seja amarelo sua cor, descolori

o pedacinho de medo que habitava em mim sobre

qualquer

coisa nova. Pintei seu reflexo amarelão em

minha parede só para dormir ao seu lado amarelado. E,

após o descanso mudo da quase morte noturna,

poder despertar sorrindo um sorriso amarelo

que amarelará o mundo inteiro com minha alegria

rara, cara, nua.

Mari, amarelinha, entre linhas.

Não me entenda agora, nem depois ou depois

Há quem fuja de uma loucura qualquer, de uma loucura pouca, de uma loucura pequena.

Vai! Pois eu fico.

Fico a me embriagar com absolutos sentimentos explosivos marcando em tiras o velho copo americano. Como com fome de quem comeria estrelas, das mais brilhantes. Sinto-me livre e já posso ser louca. Meticulosamente louca que silencio para ouvir a beleza frágil enamorar uma delicadeza ímpar.

Viva as diferenças! Viva o diferente! Grito, sem pestanejar. Como ninguém toma o próprio tempo, como ninguém quer estacionar a alma em qualquer canto sossegado, vem esta loucura cobrir completamente só meus olhos sós rasgados na arte de concreto cru.

Há quem não entenda algo como se ler beleza em palavras. Pois eu sim, e também desejo a cada segundo: ler beleza em palavras, por favor.

Vai! Corra mesmo.

Depressa, depressa, depressa. Caso não, minha loucura te pega.

Só não me censura, que isso ainda me mata.