O amor é a pedra que você tropeça com pressa.
Mais.
O pássaro de asas brancas que plana sobre seus olhos.
Repousa e invade e renasce disforme.
Quem o toca?
O amor é brisa de domingo
A chama do fogão.
É pontual e surpreendente.
Uma paz ou uma guerra.
Aquele pássaro de asas brancas que plana sobre seus olhos.
( mas você não o vê)
Aquela pedra que você tropeça com pressa.
(e reclama)
Somos todos.
Ele anda por aí disfarçado de coisas e gente.
Aquela flor entre tantas outras também é o amor.
O piano que me acaricia doce é o amor.
A roda do mundo é o tal.
O pássaro de asas brancas que plana sobre seus olhos e a pedra que você tropeça com pressa.
Silêncio.
Atrás da cortina, embaixo da cama.
Escondido, o amor transcende.
Que lindo, amiga! Como sempre tudo que você faz é doce. Adorei. Beijos
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