Eu bem sei

Está difícil escrever sobre toda essa falta. Falta mesmo o que dizer. Falta até para entender.
Há o vão entre a janela observando o vento subir cantarolando e embalando-se sobre os cachos da trepadeira à frente. Abriram as flores de outono. São vermelhas sangue saudável. É o quadro que vejo. Mas ainda sobra ausência. Entre a pequena beleza que está nos fios costurados, nos laços feitos em nós, nos espaços dos retratos, no pó de nós, há falta. Falta saber de quê.