Transição

Lá, do outro lado do muro, quero estar. Não ser, estar. Onde o lá é cá, e o longe abraça. Não acena. Do outro lado desse muro duro, cinza, cor de asfalto desbotado com tijolos cansados de tudo que é igual passar, deve haver felicidade. Quero estar lá. Onde o perto beija um cá de coisas.

Tudo aqui já enjoou meu eu. Vomito inglórias da quietude interna, discreta. O fim do aqui. Uma atitude inspiradora: mudar de si para um lugar translato.

Lá, daquele lado, onde se precisa de menos pressa, é que estarei a aspirar um ar sincero, sem essa fumaça negra de qualquer tipo de poluição imoral ou substancial. Cá, moro e morro, todos os dias num cansaço por ver meus olhos nadarem em lágrimas fúteis. O longe será o perto do sonho mais traquinas. Então, depois de mudar e provar sua doçura, eu farei um buraquinho no muro para você espiar. E, se gostar, posso até derrubar as fronteiras para você também entrar.